Alienação

Hoje apetece-me transcrever aqui um texto de Rosa Lobato Faria que cabe perfeitamente num blog com características familiares onde se privilegiam os Netos e os Avós. O texto é longo para um post mas, acreditem que vai valer a pena especialmente se o lerem imediatamente.

AUTOBIOGRAFIA

"Quando eu era pequena havia um mistério chamado Infância. Nunca tínhamos

ouvido falar de coisas aberrantes como educação sexual, política e

pedofilia. Vivíamos num mundo mágico de princesas imaginárias, príncipes

encantados e animais que falavam. A pior pessoa que conhecíamos era a Bruxa

da Branca de Neve. Fazíamos hospitais para as formigas onde as camas eram

folhinhas de oliveira e não comíamos à mesa com os adultos. Isto

poupava-nos a conversas enfadonhas e incompreensíveis, a milhas do nosso

mundo tão outro, e deixava-nos livres para projectos essenciais, como ir

ver oscilar os agriões nos regatos e fazer colares e brincos de cerejas.

Baptizávamos as árvores, passeávamos de burro, fabricávamos grinaldas de

flores do campo. Fazíamos quadras ao desafio, inventávamos palavras e

entoávamos melodias nunca aprendidas.

Na Infância as escolas ainda não tinham fechado. Ensinavam-nos coisas

inúteis como as regras da sintaxe e da ortografia, coisas traumáticas como

sujeitos, predicados e complementos directos, coisas imbecis como verbos e

tabuadas. Tinham a infeliz ideia de nos ensinar a pensar e a surpreendente

mania de acreditar que isso era bom.

Não batíamos na professora, levávamos-lhe flores.

E depois ainda havia infância para perceber o aroma do suco das maçãs

trincadas com dentes novos, um rasto de hortelã nos aventais, a angustia de

esperar o nascer do sol sem ter a certeza de que viria (não fosse a ousadia

dos pássaros só visíveis na luz indecisa da aurora), a beleza das cantigas

límpidas das camponesas, o fulgor das papoilas. E havia a praia, o mar, as

bolas de Berlim. (As bolas de Berlim são uma espécie de ex-libris da

Infância e nunca mais na vida houve fosse o que fosse que nos soubesse tão

bem).

Aos quatro anos aprendi a ler; aos seis fazia versos, aos nove ensinaram-me

inglês e pude alargar o âmbito das minhas leituras infantis. Aos treze fui,

interna, para o Colégio. Ali havia muitas raparigas que cheiravam a pão,

escreviam cartas às escondidas, e sonhavam com os filmes que viam nas

férias. Tínhamos a certeza de que o Tyrone Power havia de vir buscar-nos,

com os seus olhos morenos, depois de nos ter visto fazer uma entrada

espampanante no salão de baile onde o Fred Astaire já nos teria escolhido

para seu par ideal.

Chamava-se a isto Adolescência, as formas cresciam-nos como as necessidades

do espírito, música, leitura, poesia, para mim sobretudo literatura,

história universal, história de arte, descobrimentos e o Camões a contar

aquilo tudo, e as professoras a dizerem, aplica-te, menina, que vais ser

escritora.

Eram aulas gloriosas, em que a espuma do mar entrava pela janela, a música

da poesia medieval ressoava nas paredes cheias de sol, ay eu coitada, como

vivo em gran cuidado, e ay flores, se sabedes novas, vai-las lavar alva, e

o rio corria entre as carteiras e nele molhávamos os pés e as almas.

Além de tudo isto, que sorte, ainda havia tremas e acentos graves.

Mas também tínhamos a célebre aula de Economia Doméstica de onde saíamos

com a sensação de que a mulher era uma merdinha frágil, sem vontade

própria, sempre a obedecer ao marido, fraca de espírito que não de corpo,

pois, tendo passado o dia inteiro a esfregar o chão com palha de aço, a

espalhar cera, a puxar-lhe o lustro, mal ouvia a chave na porta havia de

apresentar-se ao macho milagrosamente fresca, vestida de Doris Day, a mesa

posta, o jantarinho rescendente, e nem uma unha partida, nem um cabelo

desalinhado, lá-lá-lá, chegaste, meu amor, que felicidade! (A professora

era uma solteirona, mais sonhadora do que nós, que sabia todas as receitas

do mundo para tirar todas as nódoas do mundo e os melhores truques para

arear os tachos de cobre que ninguém tinha na vida real).

Mas o que sabíamos nós da vida real? Aos 17 anos entrei para a Faculdade

sem fazer a mínima ideia do que isso fosse. Aos 19 casei-me, ainda

completamente em branco (e não me refiro só à cor do vestido). Só seis

anos, três filhos e centenas de livros mais tarde é que resolvi arrumar os

meus valores como quem arruma um guarda-vestidos. Isto não, isto não se

usa, isto não gosto, isto sim, isto seguramente, isto talvez. Os

preconceitos foram os primeiros a desandar, assim como todos os itens que à

pergunta porquê só me tinham respondido porque sim, ou, pior, porque sempre

foi assim. E eu, tumba, lixo, se sempre foi assim é altura de deixar de ser

e começar a abrir caminho às gerações futuras (ainda não sabia que entre os

meus 12 netos se contariam nove mulheres). Ouvi ontem uma jovem a dizer, a

revolução que nós fizemos nos últimos anos. Não meu amor: a revolução que

NÓS fizemos nos últimos 50 anos. Mas não interessa quem fez o quê. É

preciso é que tenha sido feito. E que seja feito. E eu fiz tudo, quando

ainda não era suposto. Quando descobri que ser livre era acreditar em mim

própria, nos meus poucos, mas bons, valores pessoais.

Depois foram as circunstâncias da vida. A alegria de mais um filho, erros,

acertos, disparates, generosidades, ingenuidades, tudo muito bom para

aprender alguma coisa. Tudo muito bom. Aprender é a palavra chave e dou por

mal empregue o dia em que não aprendo nada. Ainda espero ter tempo de

aprender muita coisa, agora que decidi que a Bíblia é uma metáfora da vida

humana e posso glosar essa descoberta até, praticamente, ao infinito.

Pois é. Eu achava, pobre de mim, que era poetisa. Ainda não sabia que

estava só a tirar apontamentos para o que havia de fazer mais tarde. A

ganhar intimidade, cumplicidade com as palavras. Também escrevia crónicas e

contos e recados à mulher-a-dias. E de repente, aos 63 anos, renasci.

Cresceu-me uma alma de romancista e vá de escrever dez romances em 12 anos,

mais um livro de contos (Os Linhos da Avó) e sete ou oito livros infantis.

(Esta não é a minha área, mas não sei porquê, pedem-me livros infantis.

Ainda não escrevi nenhum que me procurasse como acontece com os romances

para adultos, que vêm de noite ou quando vou no comboio e se me insinuam

nos interstícios do cérebro, e me atiram para outra dimensão e me fazem

sorrir por dentro o tempo todo e me tornam mais disponível, mais alegre,

mais nova).

Isto da idade também tem a sua graça. Por fora, realmente, nota-se muito.

Mas eu pouco olho para o espelho e esqueço-me dessa história da imagem.

Quando estou em processo criativo sinto-me bonita. É como se tivesse

luzinhas na cabeça. Há 45 anos, com aquela soberba muito feminina,

costumava dizer que o meu espelho eram os olhos dos homens. Agora são os

olhos dos meus leitores, sem distinção de sexo, raça, idade ou religião. É

um progresso enorme.

Se isto fosse uma autobiografia teria que dizer que, perto dos 30, comecei

a dizer poesia na televisão e pelos 40 e tais pus-me a fazer umas

maluqueiras em novelas, séries, etc. Também escrevi algumas destas coisas e

daqui senti-me tentada a escrever para o palco, que é uma das coisas mais

consoladoras que existem (outra pessoa diria gratificantes, mas eu, não sei

porquê, embirro com essa palavra). Não há nada mais bonito do que ver as

nossas palavras ganharem vida, e sangue, e alma, pela voz e pelo corpo e

pela inteligência dos actores. Adoro actores. Mas não me atrevo a fazer

teatro porque não aprendi.

Que mais? Ah, as cantigas. Já escrevi mais de mil e 500 e é uma das coisas

mais divertidas que me aconteceu. Ouvir a música e perceber o que é que lá

vem escrito, porque a melodia, como o vento, tem uma alma e é preciso

descobrir o que ela esconde. Depois é uma lotaria. Ou me cantam

maravilhosamente bem ou tristemente mal. Mas há que arriscar e, no fundo, é

só uma cantiga. Irrelevante.

Se isto fosse uma autobiografia teria muitas outras coisas para contar. Mas

não conto. Primeiro, porque não quero. Segundo, porque só me dão este

espaço que, para 75 anos de vida, convenhamos, não é excessivo.

Encontramo-nos no meu próximo romance."

E digam lá se não é uma bela forma de nos alienarmos da Comunicação ao País do Chefe do Governo? Que arrepio que senti pela espinha acima só de escrever este nome!!!!!